.: Sandias Sin Texto :.
Que la vida de en sueño. Que la vida es sueño. ¿Qué, yo? Sigo esperando. Las noches se descobijan de mi aliento y alimentan las bolsas de los ojos. Todo sique frío, mojado, relampagueante. Solo fluyendo y escurriendose por de entre mi memoria. Suspiro. Viento al amanecer de sueños eternos de fortuna. Caja de vida, sin vida. Rincón oscuro del pensamiento que rasga y mancha la imaginación. Calor subiendo y rojo fluyendo. Fruta de vida condicionada. A la deriva del mar humano: surcando lunares, heridas y fosas. Llenando de hijos cada posible sensación. Las palabras se resbalan por entre tus lineas... No eres libro, no eres alarde, no eres testigo ni testamento. Eres una sandia y condenada y gorda te pudriras ya sin ser letrada. Sin ser una sandia sobresaliente.