[ Petits mots, Petites morts ]

Traicióname una vez más, para borrarte del pensamiento. Traicióname, sólo, para olvidarte una vez más. Para que por fin aprenda a no morir entre mis recuerdos...traicióname, para sentirme vivo. Para ya no acordarme de ti. 'Aunque éste sea el último dolor que me causas, y éstos sean los últimos versos que yo te escribo...'

Confieso. Confieso que he vivido como Neruda. Confieso al peor de los abismos: que he vivido y pecado, como cualquier mortal. Confieso que he vivido las peores tormentas y las mejores de las dichas. Y me he equivocado, y si claro, he vivido. Me he equivocado tantas veces que por eso mismo confieso que he vivido. Uno no puede desaferrarse del amor verdadero ni de la pasión que hay bajo de uno, pero el quivocarse da las peores memorias, y a la vez la mejor de las experiencias. He vivido aquí, entre todos ustedes, entre el amor y el desamor, la vida y la vergüenza, la calumnia y la verdad. He vivido porque he pasado por mucho, y aún a veces parece que hay hoyos donde uno se mete. He vivido y punto. Sin preguntas, sin pretextos. Pero sepan que he vivido porque aún en la luz de mi vida me he visto entre lágrimas y tormentas. Hoy, sí, lo confieso: me he vuelto a equivocar. Pero he vuelto a renacer, porque cuando la vida es más dura, se forja más fuerte la pisada. Ahora el hombre renace de la

El instante mágico que hay entre tus miradas. El destello de imaginación que me provoca construir puentes entre tus labios y los míos. Instante de Desvarío. Flash de Deseo, sentimiento muerto. El momento de donde tú y yo, no nos diferenciamos. Dónde uno vive y dónde el otro termina. Beso de migajas, Magia de lluvia, un espacio...para volverse loco. Instante que siento tu corazón en mi mano, y mi ser explotando de entre mis ropas. Para tomarte en mis palmas y exprimirte lentamente. Con tu perfume de historias por contar y tus besos... sabor a oscuridad. Besos, que jamás saldrán a la verdad: por ser de apuesta, por ser prohibidos, por ser de mentira; por ese instante de magía pura para el corazón.

Esto sí que es hacer escándalo! Un hombre que estuviera encargado de las puertas del infierno gozaría volviendo y revolviendo la llave. ( Golpes a la puerta dentro ). Llama, sí, llama, llama ... ¿Quién eres, por Belcebú...? Éste era un labrador que esperaba una buena cosecha y se ahorcó a sí mismo: ¡Llegas a tiempo, pero te harán falta muchos pañuelos porque aquí vas a sudar de lo lindo! ( Más golpes ). ¡Llama, llama! ¿Quién es? ¡Por todos los diablos! Hubo un testigo tan falso que era capaz de jurar en los dos platillos de la balanza, en uno contra otro sucesivamente, que traicionaba todo por amor de Dios ... Pero no pudo engañar al cielo. ¡Entra, perjuro! ( Continúan los golpes ). Llama, llama, ¡no te canses, llama! ¿Qué quieres? Éste es un sastre inglés que viene por sisar tela de tinos calzones franceses; ¡no te detengas, sastre, ponte cómodo, que aquí puedes calentar tus planchas! ( Golpes ). ¡Llama, llama sin cesar! ¿Qué es lo que eres? ... En verdad, que es demasia