.: Sandias Sin Texto :.

Que la vida de en sueño.
Que la vida es sueño.
¿Qué, yo? Sigo esperando.
Las noches se descobijan
de mi aliento y
alimentan las bolsas de los ojos.

Todo sique frío, mojado, relampagueante.
Solo fluyendo y escurriendose
por de entre mi memoria.
Suspiro.
Viento al amanecer
de sueños eternos de fortuna.
Caja de vida, sin vida.
Rincón oscuro del pensamiento
que rasga y mancha la imaginación.

Calor subiendo y rojo fluyendo.
Fruta de vida condicionada.
A la deriva del mar humano:
surcando lunares, heridas y fosas.
Llenando de hijos
cada posible sensación.

Las palabras se resbalan
por entre tus lineas...
No eres libro, no eres alarde,
no eres testigo ni testamento.
Eres una sandia y condenada
y gorda te pudriras ya sin ser letrada.
Sin ser una sandia sobresaliente.