[ Petits mots, Petites morts ]

El instante mágico que hay entre tus miradas. El destello de imaginación que me provoca construir puentes entre tus labios y los míos. Instante de Desvarío. Flash de Deseo, sentimiento muerto. El momento de donde tú y yo, no nos diferenciamos. Dónde uno vive y dónde el otro termina. Beso de migajas, Magia de lluvia, un espacio...para volverse loco. Instante que siento tu corazón en mi mano, y mi ser explotando de entre mis ropas. Para tomarte en mis palmas y exprimirte lentamente. Con tu perfume de historias por contar y tus besos... sabor a oscuridad. Besos, que jamás saldrán a la verdad: por ser de apuesta, por ser prohibidos, por ser de mentira; por ese instante de magía pura para el corazón.

Esto sí que es hacer escándalo! Un hombre que estuviera encargado de las puertas del infierno gozaría volviendo y revolviendo la llave. ( Golpes a la puerta dentro ). Llama, sí, llama, llama ... ¿Quién eres, por Belcebú...? Éste era un labrador que esperaba una buena cosecha y se ahorcó a sí mismo: ¡Llegas a tiempo, pero te harán falta muchos pañuelos porque aquí vas a sudar de lo lindo! ( Más golpes ). ¡Llama, llama! ¿Quién es? ¡Por todos los diablos! Hubo un testigo tan falso que era capaz de jurar en los dos platillos de la balanza, en uno contra otro sucesivamente, que traicionaba todo por amor de Dios ... Pero no pudo engañar al cielo. ¡Entra, perjuro! ( Continúan los golpes ). Llama, llama, ¡no te canses, llama! ¿Qué quieres? Éste es un sastre inglés que viene por sisar tela de tinos calzones franceses; ¡no te detengas, sastre, ponte cómodo, que aquí puedes calentar tus planchas! ( Golpes ). ¡Llama, llama sin cesar! ¿Qué es lo que eres? ... En verdad, que es demasia